Poner al sol, de Margarita García Alonso, en el cuaderno Zupia

Charles Sprague Pearce (1851–1914, United States/France)

Poner al sol,  

de  Margarita García Alonso, 

en el cuaderno Zupia 

Aquí no hay musas,

solo vacas de cuero manchado

 que pastan al amanecer

la finísima yerba helada.

Vacas secas,

la leche en conductos metálicos

 corre como riachuelo desbocado

 al pie  de la ternera

que tiembla.

 Sensación  de matadero,

 el relámpago cruza el cielo

 cruza este cielo desconocido

infectado de gasas  de parturienta.

 Pronto expulsaré la matriz

expulsaré el coágulo que azulea

 mientras las moscas danzan

un tiempo infinito.

 Mal respiro,

jadeo si miro las estrellas.

Nadie me ha tocado

-nadie me toca-

donde sea

me persigue

el churre,

fango en las manos,

cada amanecer virutas

 comején en la nariz,

olor a cucaracha

 hasta el retrete de palo,

donde el latón de agua

sirve de espejo.

 La pobreza de mis padres

siega  un campo de gandules,

 la infinita pobreza

 en la primavera del establo

 donde somos fieras

de pelos erizados

sometiendo al viento

este olor a”humano

que da hambre

a otras bestias.

La lejanía aprieta mi tripa,

 mi mano ha de escribir

sin molestar  a centinelas

que velan sobre condados.

Cuento grietas, estratégicamente

uso la grande y oscura

 -siempre defeco y orino

antes de viaje o contienda-

 he de proteger mi  rótula

limpiar el heno

ascender del humus.

Espanta un rosetón violáceo

en medio del pecho

soy pájaro sin isla,

urraca de barranco

escribidora de espectros

rodeada de serpientes

que fornican y empujan,

hacia la corriente

y sin  piedad me ahogan

cuando solo he pedido

 pastorear rebaños

donde cae el fruto

tentador del paraíso.

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